04, Juni 2013

Meine Arme sind von dünnen Linien gezeichnet, einige sind dunkel blau, andere wieder rum weiß wie der Schnee. Die Linien ziehen sich von meinen Handgelenken über meine Oberarme bis hin zu meinen Schulterblättern. Ich könnte meinen das ich gezeichnet vom Leben bin. Aber da ich diesen Satz nicht mag, denke ich das ich von meinen Schwächen und kämpfen gezeichnet bin. Kämpfe die ich tagtäglich gegen mich habe, der unerbitterliche Kampf gegen mich selbst. Dieser Kampf wird wohl niemals enden, da bin ich mir sicher. Meine Beine sind ebenfalls mit Narben überzogen, doch diese Narben sind nicht wie die auf meinem Arm, nein. Diese sind um einiges tiefer und schmerzvoller gewesen als die anderen. Hier weiß ich das diese Stellen nur sehr wenige Menschen sehen werden, und ich hier mit aller Kraft den Hass aus mir heraus schneiden darf. Versuchen den Schmerz zu betäuben, versuchen den Druck anzukämpfen. Und doch muss ich mich immer und immer wieder kontrollieren, jeder Schnitt könnte einer zuviel sein. Doch manchmal lasse ich es darauf ankommen, dieses Leben ist mir so egal geworden. Hier ist nicht mein Platz, im Himmel ist mein Platz. Mittlerweile ist es egal, wie viele neue Wunden dazu kommen. Denn wenn du an deinem Hals, deinem Bauch, deinem Knöchel, deinen Armen, und deinen Beinen Narben hast, ist es schon längst zu spät. Wenn ich in den Spiegel sehe, sehe ich einige Narben, nicht sehr viele. Doch wen andere Menschen das sehen, was ich tagtäglich sehe sind sie zu tiefst schockiert von dem Ausmaß meiner Selbstzerstörung. Ich verliere den Bezug zur Realiät, ich sehe mich selbst anders. Doch wen ich doch so bin, wie ich mich sehe, was ist daran so falsch?